† - Camilo - †

Nunca imaginé que al finalizar cada encuentro los invadiera tan profunda desazón. Indagando hallé en culturas orientales diversas historias con cierta analogía. Pero esto sucedió aquí, en occidente, bien al sur del mundo. Aquí, en mi lugar.

Siempre tocándose, mirándose a los ojos, buscándose.

Se incitaban sin importar ante quienes o en que lugares; sus toqueteos nos provocaban sensaciones que era necesario liberar con rapidez. Algunos, menos imaginativos que yo, condenaban tantas manos indebidas; sofocaban así su propia agitación.

Me pregunté qué punto de fusión alcanzarían en soledad. Hasta que al fin lo supe. Nada era suficiente, todo no alcanzaba. Más, siempre más. Entonces dudé, qué los unía, la pasión o la búsqueda. Tal vez la búsqueda forme parte de la pasión y hallar la meta marque el comienzo del olvido.

Esa búsqueda los llevó hacia todas las aberturas de sus cuerpos, pero la virilidad parecía insuficiente y su cuerpo de mujer no alcanzaba. Entonces probaron con otros cuerpos y ordenaron, imploraron que colmaran cada uno de sus orificios. Los dos eran intensidad, agonía, dolor y el placer seguía siendo insuficiente.

La pasión, parasitaria, no hallaba forma de saciarse.

Volvieron a la soledad y eligieron objetos que pudieran ayudarlos a encontrar. Objetos cilíndricos, rugosos, filosos, vibrantes, punzantes, fríos; se provocaron más gozo, más desesperación, y por primera vez limpiaron sangre con sus labios. Nada los saciaba. La ausencia del acto que lo exprese todo los arrastró hacía nuevas pesadillas. Fármacos, ácidos, hierbas; días en que hasta las venas fueron penetradas una y otra vez, quién sabe en que lugares, por cuántos o quiénes.

Salieron una mañana de aquel tugurio: ultimados, inmerecidos, moribundos. Una mirada bajo el sol fue suficiente para reencontrar cierta cordura.

Pero la pasión y el cuerpo, apenas recuperados, volvieron a reclamar el centro de la escena. Y otra vez se susurraron, amorosamente, palabras brutales, que para el caso eran las más necesarias.

Todo volvió a comenzar; no desde el principio. Fue un reinicio. El pasado sirvió para disparar más lejos lo que vendría.

Desearon la vida embrionaria para anidar uno dentro del otro; seccionarse, para que el estallido de placer penetre en cada órgano. Golpearon sus cuerpos; uno contra otro, sobre el otro, detrás, al costado, de pie, entrelazados, de rodillas, arrastrándose, hundiéndose y dañándose hasta el desconsuelo.

Y al fin, el que busca, casi siempre encuentra.

Ella tenía los brazos extendidos y atados al respaldo de la cama. Su tórax, como preparado para la cocción, estaba totalmente abierto. La hendidura se fundía en el pubis. Las sábanas blancas, teñidas de sangre, le daban un fondo pictórico a la escena. Él se había disparado en la frente, calculando que al desplomarse, su cuerpo penetrara entre las vísceras de su amada.

Sus rostros no reflejaban sufrimiento.

Quienes los conocimos respiramos aliviados. Entendimos que la pasión, como la muerte, necesita de la ostentación, y luego, emulando a una tormenta veraniega, todo regresa a la calma. Aquellas historias ya no agitarán nuestras sábanas. . . por cierto tiempo.

La pasión decidirá cuándo anidar nuevamente; en usted, en mí. Nadie es inmune.

Norma Beatriz Cabrera